郭进拴最新原创散文：《忆童年》
【郭进拴原创】忆童年回家的路，总是那么漫长。车外的一山一水，逆着我的童年，把那梦里的故乡，编织的是如此的真实。旋转的车轮，夹杂着我复杂的心跳，开启了一段段童年的往事。 闭上眼，故乡就在心里，我数着天上那些熟悉的星星，安然入睡。可我总觉得应该醒来，匆匆岁月正在雕琢着我的容貌，改变着我的生活。似乎已经迟了，就像那场迟来的秋雨，湿润了我的双眼，带走了我的童年。
童年，一去不复返，我所能带走的，也许只是一片失落的云彩。 寂寞的内心，渴望一场绵绵的细雨，从过去一直下到现在，然后顺着家的屋檐，滑过我的脸庞，滑过我的记忆。记忆，是如此的潮湿，明媚的阳光懒洋洋的照射，似乎是在告诉我，童年已去，剩下的，只是一个为生活而奔波的我。
那些逝去的青春并没有告诉我，是谁带走了我的童年？可我还是会时时想起母亲温暖的怀抱，我安静地的熟睡，差点就此结束我的人生。枯瘦的我，无忧无虑的吮吸着母亲干瘪的乳头，两只小手肆无忌惮的舞蹈。我想，我是在表演，为接下来的人生续接美好的故事。这不是我的艺术，只是一种对童年的纪念。我想留住，因为，我认为那些是我遗失的幸福。在喧嚣的尘世，我也只能咀嚼童年，希冀时间能停止我懒惰的思想。
站在故乡鳌头的土地上，哪怕是一棵矮小的树，一棵长在路边的杂草，它们总能指引我回到童年。这时，我的心会禁不住时间的拷问，泄露那些熟悉名字。他们的童年，曾经和我的童年相互交缠，共同的勾画出了遥远的天堂。天堂，我不曾去过，可我相信，故乡的云会告诉我。遗憾的是，至今，我也没听见那些关于天堂的故事。其实，我是想在天堂建造一座屋舍的，可那些童年里的那些老人们，并没有去那儿。我猜想，也许它们是被佛祖带走，或者是，他们已经变换摸样，回到了从前。他们的从前，我不曾见过，但我知道，脚下的土地偷走了它们。我不想挖掘，因为厚厚的黄土，已经埋葬了那些故事。
听，大地在跳动，无数的英魂，爬出坟墓，躲藏在草丛里。它们在我生命的每个日夜里，不停的哼唱着那首，被遗忘的歌谣。熟悉的旋律，不停的翻转，带出了我的眼泪，带出了我的鲜花。我流着眼泪，捧着鲜花，准备哼唱时，却忘了曲调。我坐在田垄上，夏虫悠悠的演奏着，我的思绪爬上桑树残缺的枝桠，点点嫩芽葱绿娇艳，我似乎看到了枝头上那些红澄澄的桑葚。我舔了舔舌头，嘴里似乎出现那酸酸的甜味，我饥渴的吞食着，可我依然饥饿无比。我转过头，不再想那些与蛙声一起消失的桑葚。
那些年，母亲在家里喂着几头大大的肥猪，养着一群野性十足的鸡鸭。就等着我们一群儿女回家，过上快快乐乐的春节。
每次放假之后，我将城里的家安排妥帖，携着妻子，牵着儿子，买了些家乡觉着稀罕城里却随处可见的东西。坐上客车，一路欢欢喜喜回老家过年。下了车，一路上遇见亲朋抑或家乡人，递上香烟，问候几句。那亲切的乡情乡音，漫溢在那弯弯的乡间小路上。
那些年，一个农村娃儿，靠着写作，能转成国家干部，调到城里工作，那是一件令人羡慕的事儿。所以，到得家乡，倍感自豪。也常常因此，怀揣几包香烟，去拜见那些长辈或者相邻。亲切叫上几声，攀谈几句，那幸福洋溢在心间，那喜悦绽放在脸庞。这不是炫耀，也非自傲。那是乡情的自然流露。
这些年，随着进城务工人员的递增，家乡的田地许多都已荒芜了，杂草滋长，树木丛生，十多年前那光秃秃的山岩山坡，如今浓荫覆盖，满眼翠绿。虽说生态有了大大的改观，但我的心里似乎有些许失落与怅然。
回到家里，我尽力帮助母亲多做点事。让她在忙碌了一生的日子里过几天 稍微轻松的时日。母亲辛苦了一辈子，等待的就是春节期间家人的团聚。我家兄弟姊妹8个，都结婚在外。所以，春节回家，是母亲最快乐的，最幸福的时光。
记得有一年，过完春节。我们8个儿女，有的远离故土，要去城里上班，母亲早早的起床了，等我们起来的时候，那香喷喷的饭菜已摆好。 我们吃了饭，背着已经收拾得鼓鼓的行囊，那里装着母亲准备的腊肉，也装着母亲的牵挂与惦念。我们几个在前面走，母亲却跟在后面。我忽然间回头，看母亲眼眶湿润，默默无语。我的心里酸酸的，涩涩的。我说，姐姐，弟弟，我们再玩几天吧。姐姐、弟弟也明白我的心思，我扶着母亲，又回到家里。
那晚，我们耍了很久才睡。可是，我怎么也睡不着了。披了衣服，轻踏半夜那清凉而冰冷的月色，独自一人，轻轻走在屋后那光秃秃的土岗上。
那土岗，留下许许多多我童年的美好的足音 。小时候，颇为贫瘠的乡村，也只能在的吃饭时候点个煤油灯，更不用说电灯了。每当夏夜来临，人们不约而同的端着凳子，聚集在那土岗的平地之上。听他们讲那神秘而古老的神话，还有那动人的民间传说。孟姜女哭到长城的悲凉，梁山伯与祝英台的凄婉，牛郎织女的艳遇……听得我如痴如醉。夏夜的山野吹来清凉微风，融融泄泄的月光洒满土岗。土岗似乎也沉醉在那些凄迷、温婉的故事之中。
然而，那晚的冰冷的月亮却冷眼盯着我走在那冰凉的土路上，陪伴我的只有那寂寥的夜 色。孑然的我游走在故乡的小路上。是啊！母亲已然年老，作为儿女，陪伴他们还有多少时光呢？人生短暂，我们不要等待，也不能等待。我常常想起：“树欲静而风不止，子欲养而亲不待”这句话。母亲辛劳一生，将我们养大，她有什么收获呢？不就是希望她在有生之年，让我们多多陪伴在她身边么？可是，作为儿女的我们，常常沉溺在“人际交往”抑或"自顾游走"之中。甚而还有的迷失自我，迷失方向，让母亲在牵挂中度日，在度日中悲痛，在悲痛中憔悴。
家乡，是生我养我的地方，是我的根的所在。那里承载着我童年的许许多多的梦想与企盼。回忆是美丽而甜蜜的，他让我们懂得珍惜，懂得责任，更懂得担当。
我的家乡，被三面青山拱卫着，村中是一条弯弯的抱玉河，高高的悬崖呵护着家乡。
站在悬崖之上，家乡的一切尽收眼底。于是乎，坐在悬崖之巅，看家乡，看家乡炊烟，是我的最爱。
特别是在除夕之日，我便会独自一人，慢悠悠的从家乡背后的石级，登上那高高的山崖，看那永远也看不够的故乡。
那石级，呈“之” 型，踩在那光溜溜，亮油油的石头之上，说不出的兴奋与欣喜。那也是我童年美好时光的见证。
登山崖之巅，静坐山崖之边。头顶蓝蓝的天空，身体被暖暖的阳光抚着。山野的风 ，趟过葱郁松林，轻抚我的脸颊。家乡的房屋，就躺在我的脚下，被那青青翠竹罩着。房前屋后，是那翠柏，是那苍松，是那长长逶迤的土岗。层层梯田，已然失去了春的忙碌，夏的喧闹，秋的成熟。不过，冬正蕴蓄着她的能量，也许是让大地休憩一会吧！
我在遐想着，似乎闻到那麦花的清香，转眼又是那金黄一片；还有那金黄的油菜花。春夏秋冬的家乡，如一张张精美图片，一幕幕在我脑海闪现。
山鹰的叫声，拉回了我的思绪。眼前，一只山鹰正盘旋飞翔，身姿飒爽 。双翅伸展，轻微扇动，在盘旋中缓缓下降。一会又振翅高飞，那份自如，那份轻盈，让我的心也随之飞扬。我的目光，随之移动，远望着它飞向山的那一边，才收回目光。
我就这样静静坐着，看着故乡的山山水水。不觉间，炊烟升起，那是人们在做年夜饭了 。袅袅的炊烟，从房顶上冒出来，飘起来，如一幅美妙的写意画。那画里，有母亲甜甜的笑靥，也有鸡鸭在撒欢。
快过年了，有的游子，漂泊在异乡。那悠长的思念，牵扯着日思夜想的故乡。我是幸运的，因为我可以在除夕之日，陪伴母亲，陪伴家人。我也少了路途的劳顿，更是少了在异乡辛劳。
小时候，一进腊月，就掰着指头，等待过年。因为过年，有白白的大蒸馍，有那香香油油的大菜大肉，还有那嫩嫩的豆腐，那才叫过年的味道。每到除夕之日，我们一大群孩子，早早的把牛羊赶去山上。 做着儿时的游戏：打棍棍、丢石子、跳飞机板、抑或荡秋千。荡秋千是我们儿时的最爱，忽高忽低，荡荡悠悠，如鹰临空飞翔。我小时候，特别盼望过年，往往是一跨进腊月，就开始掰着指头数日子，好像春节是一个遥远的、很难到达的目的地。对于我们这种焦急的心态，大人们总是发出深沉的感叹，好像他们不但不喜欢过年，而且还惧怕过年。他们的态度，令当时的孩子感到失望和困惑，当然，现在我完全能够理解了。我想，长辈们之所以对过年感慨良多，一是因为过年意味着一笔巨大的开支，而拮据的生活预算里，往往还没有备足这笔钱，二是飞速流逝的时间对他们构成的巨大压力。小孩子可以兴奋地喊：“过了年，我又长大了一岁！”老人则无可奈何地叹息：“唉，又老了一岁。”过年意味着小孩子正在向自己生命过程中的辉煌时期进步，而对于大人，则意味着自己正向衰朽的残年滑落。
熬到腊月初八，是盼年的第一站。这天的早晨要熬一锅粥，粥里要有八种粮食——其实只需七种，不可缺少的大枣算是配料。据说，解放前腊月初八凌晨，富裕的寺庙，或者慈善的大户人家，都会在街上支起大锅施粥，叫花子和穷人们都可以免费果腹。 过了腊月二十三，春节就迫在眉睫了。在孩子的感觉里，这段时间还是很漫长。终于熬到了年除夕，这天下午，女人们带着女孩子在家包饺子，男人们带着男孩子挂爷奶奶轴子，家家户户的堂屋墙上，已经挂起了家堂轴子，轴子上画着一些冠冕堂皇的古人，还有几个像“忆苦戏”里常见的小孩子，和那些财主家戴着瓜皮小帽的小崽子一模一样，在那里放鞭炮。轴子上还用墨线起好了许多的格子，里边填写着祖宗的名讳。轴子前摆着香炉和蜡烛，还有几样供品。无非是几颗糖果，几块饼干。讲究的人家还做几个碗，碗底是白菜，白菜上面摆着几片油炸的焦黄的豆腐之类。不可缺少的是要供上一把斧头，取其谐音“福”字。这时候，如果有人来借斧头，那是要遭极大的反感的。院子里已经撒满了干草，大门口放一根棍子，据说是拦门棍，拦住祖宗的骡马不要跑出去。
那时候，不但没有电视，连电都没有，吃过晚饭就睡觉。睡到三星正晌时，被母亲悄悄地叫起来。起来穿上新衣，感觉到特别神秘，特别寒冷，牙齿得得地颤抖。家堂轴子前的蜡烛已经点燃，火苗颤抖不止，照耀得轴子上的古人面孔闪闪发光，好像活了一样。院子里黑得伸手不见五指，仿佛有许多的高头大马在黑暗中咀嚼谷草。如此黑暗的夜再也见不到了，现在的夜不如过去黑了——这是真正地开始过年了。
这时候绝对不许高声说话，即便是平日里脾气不好的家长，此时也是柔声细语。至于孩子，头天晚上母亲已经反复地叮嘱过了，过年时最好不说话，非得说时，也得斟酌词语，千万不能说出不吉利的词，因为过年的这一刻，关系到一家人来年的运道。做年夜饭不能拉风箱——“呱嗒呱嗒”的风箱声会破坏神秘感——因此要烧最好的草，棉花柴或者豆秸。我母亲说，年夜里烧花柴，出刀才。烧豆秸，出秀才。秀才嘛，就是知识分子，有学问的人，但“刀才”是什么，母亲也解说不清。大概也是个很好的职业，譬如武将什么的，反正不会是屠户或者是刽子手。 因为草好，灶膛里火光熊熊，把半个院子都照亮了。锅里的蒸汽从门里汹涌地扑出来。白白胖胖的饺子下到锅里去了。每逢此时，我就油然地想起那个并不贴切的谜语：从南来了一群鹅，扑棱扑棱下了河。饺子熟了，父亲端起盘子，盘子上盛了两碗饺子，往大门外走去。男孩子举着早就绑好了鞭炮的杆子，紧紧地跟随着。父亲在大门外的空地上放下盘子，点燃了烧纸后，就跪下向四面八方磕头。男孩子把鞭炮点燃，高高地举起来。在震耳欲聋的鞭炮声中，父亲完成了他的祭祀天地神灵的工作。
回到屋子里，母亲、奶奶们已经欢声笑语了。神秘的仪式已经结束，接下来就是活人的庆典了。吃饺子之前，晚辈们要给长辈磕头，而长辈们早已坐在炕上等待着了。我们在家堂轴子前一边磕头一边大声地报告长辈：给爷爷磕头，给奶奶磕头，给爹磕头，给娘磕头……长辈们在炕上响亮地说着：不用磕了，上炕吃饺子吧！晚辈们磕了头，长辈们照例要给一点儿磕头钱，一毛或是两毛，这已经让孩子们兴奋雀跃了。
年夜里的饺子是包进了钱的，我家原来一直包清朝时的铜钱，但包了铜钱的饺子有一股浓烈的铜锈气，无法下咽，等于浪费了一个珍贵的饺子，后来就改用硬币了。现在想起来，那硬币也脏得厉害，当时，我们根本想不到这样奢侈的问题。我们盼望着能从饺子里吃出一个硬币，这是归自己所有的财产啊，至于吃到带钱饺子的吉利，孩子们并不在意。有一些孝顺儿媳白天包饺子时就在饺子皮上做了记号，夜里盛饺子时，就给公公婆婆的碗里盛上带钱的，借以博得老人家的欢喜。有一年，我为了吃到带钱的饺子，一口气吃了三碗，钱没吃到，结果把胃撑坏了，差点儿要了小命。 还有一件趣事不能不提，那就是装财神和接财神。往往是一家人刚刚围桌吃饺子时，大门外就起了响亮的歌唱声：“财神到，财神到，过新年，放鞭炮。快答复，快答复，你家年年盖瓦屋。快点拿，快点拿，金子银子往家爬……”听到门外财神的歌唱声，母亲就盛上半碗饺子，让男孩送出去。扮财神的，都是叫花子。他们提着瓦罐，有的提着竹篮，站在寒风里，等待着人们的施舍。这是叫花子们的黄金时刻，无论多么吝啬的人家，这时候也不会舍不出那半碗饺子。
我的家乡，中间是一条弯弯的小河，河的两边，是逶迤相连群山。群山对峙，山清水秀。每每除夕，鞭炮声声，群山回应。当我们听得鞭炮声响，大群孩子，追赶牛羊，一路狂奔。洒下一路欢欣，留下一路烟尘。那狂劲，那喜悦，如今去哪里寻找！
除夕， 我看家乡炊烟升起，沉醉那袅袅的炊烟！ 当我看见连绵起伏的那些小山丘时，我猜测自己童年时，一定在里面迷过路。然后无力的望着天上的明月，希望皎洁的月光能带我回家。可惜，云层太厚，薄暮黄昏遮住了我的眼。我像只蜗牛一样，没有方向的向前爬，因为，我记得家里的那几堆草垛的样子。它们是那么的憨厚朴实，只要我从它们身边经过，我就会记住它们的慈祥的笑容。现在，它们已经不再那儿，也许它们像我童年一样，在那些连绵的小山丘当中迷路了。但我更希望，它们从黑色的灰烬，变成了一棵野草，一直不停的追寻，我远走他乡的脚步。
喜欢光着脚丫，打破水面不应该的宁静。那是一块蓄满水的的稻田，露出水面的嫩苗，几只调皮的青蛙呱呱的叫着，我坐在一块光滑的石头上，卷起裤管，不停的拍打着水面。清澈的水面绽放出童年一朵朵水花，须臾，它们便不情愿的回到了田里。我知道，这是一次绽放，也是一次凋零，是我给了它们生命，也是我结束了它们的一生。我是个罪人，我决定躲在那片竹林里，抱住那些竹笋，像象鼻虫一样贪婪的吸食。只有这样，才能阻止那片竹林继续统治那片水域。我相信那些水也需要自由，需要生命，所以，我要抹去那片树荫。从此，阳光穿过竹林，把清澈干净的水面映射的如此美丽。水底，水草在我的脚印里疯长，丑陋的小虫摆着难看的姿势游行。我想，是时候扔下一颗石头，激起那些只属于童年的涟漪。
走出童年，我又能去哪儿？人生的路始终逃不过记忆的束缚。古老的泥瓦房，斑驳的墙面，还有屋檐下那些被滴穿的地面，除了这些，我似乎看见的就是一堆堆干燥的柴薪。我想推开扇半遮半掩的木门，它破朽的忘了自己的年岁，可我又不敢打扰它生命中最后的时光。它需要安静，需要我的相伴。它是如此的凄凉，而我这位唯一的相伴者，却不愿在它支离破碎后，瞻仰它的遗容。我不是它的信徒，我需要只是那段逝去的童年。我相信，我的无情不是一种残忍，而是一种心灵的升华。它应该也会明白，只有离开了现在，才可以在未来，找到曾经。
故乡的落日，美的有些让人心痛。血红的云彩一片片的向南飘去，空旷的天空越压越低，我拾起童年的朝花，撑起我的世界。我的世界里，外公外婆的脸上又添了几条皱纹，尽管如此，他们的笑容依旧是那么的充满慈爱。我仿佛看见那个瘦弱的小孩，一步步的跨过那些门槛，跑到一片青草满布的田野里，紧紧地追逐着自己的童年。也许，就是那时，我失去了童年。然后忘了那些千年的沧桑和永远的承诺。
永远已经过去，我的承诺也已经失效，因为，我故乡的那些孩子，已经长大。现在，我们都不是童年的奴隶，那些儿时的熟悉也渐渐的褪色，相继而来的是永无止境的陌生。他们是如此的繁忙，忙着为自己的孩子们编织童年。只有我，这个童年出卖的孩子，还在那些日子里流浪。没有人知道我将去哪儿？我漫无目的彳亍而行，希望再看看故乡袅袅的炊烟，希望再听听故乡溪流的声音，希望再闻闻麦穗的幽香。
终于，我还是离开了。我走在那条杂草丛生的小路上，背着行李，一步步的蹒跚而行。尽管身后没有一人相送，可我却愿意相信，故乡在依依不舍的送别我。我是它的孩子，如今异乡的漂泊，是我和故乡共同的苦痛。我不曾爱的如此深沉，我的生命已经深深地扎进故乡的每一寸泥土，馥郁的清香四处弥漫，世界仿佛从来没有过荒凉。
微风吹过，遥远的呼唤声飘来，我回首相望，却看不清故乡的模糊的脸庞。我想，我也许应该躲进成堆的瓦砾里，偷窥故乡抚摸我童年痕迹时的婆娑泪眼。可我并没有停止，因为我曾经是故乡的一棵浮萍，漂浮在那片水田里。现在我已经干枯，依附在那块光滑的石头上，倾听风雨诉说那段关于我童年的故事。
我已年满60岁，故乡也已苍老，我的青春已无法抚平。今夜，我将走过我的童年，回到梦里，一点点的拾掇，我遗落的童年时光。 回忆童年，童心难忘！
